"Пока не требует поэта"...

Курс рубля. Ультиматум. Банк.
Косточки счет – свет.
Цены – мука, мануфактура, бумага.
Делайте из копейки две!

Потом редакция. Стихи, как устрицы.
Проглотишь – ни сыт. ни голоден.
Надписи –
          "В архив", "Доложить", "Мусор",
Шесть часов механического завода.

Дома, как у всех поэтов,
Туже черепа лапа.
В кухне диспут о пережаренных котлетах,
За стенкой – о модных шляпках.

Поесть из миски и –голову в подушку.
Выключить мозг до вечера.
Лучше так – не раздавит душу
Буден медленный глетчер.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Но вот, наконец, ночь. Пора проснуться.
В комнате дым. На крючок дверь...
Чтоб в клетке мозга опять проснулся
     Сердца веселый зверь.
 

     "Так называемая душа"
                         Н.Асеев.

Ах, забросить бы стихи подальше,
Рукописи в печку затолкнуть
И уйти в сияющие дали,
Голую подставить солнцу грудь!

Лучше, чем невидимые грузы,
Бочки соли на спине таскать,
Грызть селедку с горстью кукурузы,
Да следить над морем облака.

Иль уйти в дремучий грохот улиц,
В кинолет столиц, где гул и пыль, –
Чем шагать, сгибаясь и сутулясь,
В чистом поле с ветлами чернил.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

И все же безвольно и жадно,
Как волк на добычу в глуши,
Выхожу с ненасытной жаждой
На распутья дорог души.

О, просторы – седые когорты,
Заповедная тяжкая ширь,
Как по надписям темным и стертым
Верный путь изберет богатырь!

Атаман, я любя – ненавижу
Непокорную вольницу слов...
Что-ж, не лаской – нагайкой выжгу
Драгоценную сталь стихов!
 

     "Ненавижу всяческую мертвечину"
                         В.Маяковский.

На стихотворной бирже паника, –
Поэты выброшены в массы:
На рынке косолапый Ванька
В стихи завертывает масло.

Попутчики и непостовцы
Со складов Лазарями вылезли...
Но Госиздат бранят торговцы,
Что тухнет от стихов провизия.

Едва родившись разлагаются
Поденок легкие оравы
Пускай стихами бабы лаются
Как Маркс, декреты рынка правы!
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

И это – мы!
Сибирь и глотка Крыма.
Сто тысяч верст исхоженных путей.
Весь мир,
Как взрыв порохового дыма,
Смятенный ветром наших дней.
Мы – гром веков, мы – чрево революций!
У нас под черепами накипь урагана!..
Но трудно нам, рожденным вновь, проснуться
От едкого тумана.
Мы, разбежавшись слишком быстро
На помочах у няньки старой,
Боимся, что быстрее искры
От гроз развеянных пожаров...
Но жадно ждем, все жарче и железней,
Ведь не напрасно сердце в клочья,
Что в нас –
               Восток другой поэзии,
Как солнце в дни полярной ночи.
 

Приписка от руки:

Почти до бреда, до болезни
Ведь не напрасно сердце в клочья
Я жду совсем другой поэзии,
Как солнца в дни полярной ночи